chissà

Aria satura di salmastro
lame di luce che traforano le nuvole
simili a trine di pizzo ingrigito dal tempo,
onde sulla sabbia e sulle pietre. 

Scogli neri odorano di alghe marce.
Genova e le sue barche
ora sembrano dormire
d'un sonno quieto,
e anch'io ritorno a casa.

Ho vagato tra le culture impastando una domanda,
rivoltando i pensieri ,cavalcando le onde,
camminando in punta di piedi sopra un filo
teso fra le nuvole,
ballando sull’impiantito di un faro
piroettando in punta di protesi.

Mi prende l'ansia, come una mano che stringe il cuore,
l'ansia del ritardo,
di non avere più tempo né luce per cercare.
Perché a novembre il giorno si fa breve
e l'autunno è l'eutanasia del giorno
ma non cessano i dolori:
si concentrano in un spazio stretto,
impietosi, lancinanti.
E solo adesso mi domando
se per dar fine ad un dolore,
a questo brontolio che fa da fondo alle mie domande,
a questa ricerca di nulla ,
di questa attesa di un inverno melanconico,
debba prendere le mie cose,
e andare via.

Fuggire da un qualcosa che mi porto dentro,

da una risposta che non mi voglio dare,

perché è meglio avere una domanda da fare,

qualcosa da desiderare.