chissà

Ci sono cose nuove nel blog dei barboni milanesi
Nuove/vecchie speranze da sostenere.
Mutty c'invita a scrivere al sindaco di milano sindaco.moratti@milano.comune.it
per cercare di far avere loro un luogo da trasformare in casa in famiglia. Troverete più notizie nel loro blog.

Molti hanno già scritto, ho scritto anch'io:
In questo spazio virtuale raccontano le loro storie, pubblicano poesie, scrivono i loro sogni.
Non chiedono denaro e respingono quello che viene loro offerto. Qualcuno lavora, molti sono malati.
Hanno l'aiuto di persone perbene, amici coraggiosi e generosi che li sostengono e supportano, come possono, più che possono.
Nessuno di questi barboni ha una casa, i più non per scelta. Esemplare è la storia di Ina (la trova nel blog), con figli sparsi e divisi e con un lavoro che non le è sufficiente per pagarsi un affitto.
Oggi è morto Magid, uno di loro. A Natale avevo fatto di una sua foto con il loro coniglio mascotte un biglietto di auguri.
Magid è morto, Antonello ha la polmonite, Ina non sta bene.

Quella con le mani fra i capelli sono io, dopo ore passate a cercare di pulire, come per cancellare lo scempio.

2,45. Notte fonda. Dormivo.
"Aiuto Maria, Maria, Maria. Scoppia tutto. Aiuto"
Notte di terrore, d'impotenza.
Davanti al portone di casa fiamme alte a barriera fino al tetto, impossibile aprire finestre sulla strada, bloccate dal calore, impossibile nemmeno avvicinarsi.
Tutti di corsa nei giardinetti del cortile, uomini e donne e bambini con gli animali di casa in braccio, tranne A e C, bloccati dentro casa da inferriate murate.
A. con un piede di porco cercava di rompere il muro mentre urlava che da un momento all'altro sarebbe scoppiata la bombola del gas.
Al 113 non risponde nessuno.
Non sappiamo cosa stia succedendo.
"Aiutateci per pietà. Moriamo"
Qualcuno dice che stanno per arrivare i pompieri.
"Aiutateci per pietà. Maria fa qualcosa"
Tentativi inutili di aiuto da parte di alcuni, se non di tutti.
Passa il tempo inesorabile, ne perdiamo la concezione.
"Aiutateci per pietà. Moriamo"
Boati e scoppi continui, il rosso delle fiamme sempre più intenso e così il calore.
Al 113 non risponde nessuno.
"Fate qualcosa, vi prego".
Prendo una scala, per salire sulla tettoia, per essergli almeno vicina. Non ci riesco. Chiedo ad altri di salire.
Lanciamo un tubo per legarlo alle inferriate e tentare di tirare. Impossibile. Provo ad attaccare il tubo al rubinetto per mandare loro almeno acqua.
"Aiutateci per pietà".
Ancora boati, scoppi improvvisi. Fumo nero esce dalla finestra del bagno di A e C.
Sentiamo sirene, finalmente. Continuo a chiamare il 113, sperando di poter avvertire i soccorsi di quella bombola del gas e di A e C intrappolati.
Al 113 non risponde nessuno.
Verso le 5 riescono a spegnere le fiamme, ad abbattere il portoncino di A e C. A e C sono sotto ossigeno nell'ambulanza. Ci abbracciamo forte. Mi sembra di averli traditi.
Intorno sembra Beirut. Indescrivibile. Carcasse di auto, moto e motorini, finestre squagliate, i marciapiedi sbriciolati, le mura cotte, tutto nero, unto, osceno. Cenere grassa che ci portiamo addosso e dentro le nostre case, violate.
Cerchiamo di pulire, con varecchina ed acido, con le pompe dell'acqua.
Mestamente pian piano rientriamo a casa.
Arriva la scientifica, se ne vanno.
Due notti che non riusciamo a dormire, siamo senza portone, chiunque può entrare. Ogni rumore ci fa sobbalzare.

Rendiamo grazie alla buona sorte, siamo tutti vivi.
Il o i piromani che hanno dato fuoco a macchine e motorini continuano ad essere liberi per la città, probabilmente passano, soddisfatti, davanti alle nostre macerie.
Quella notte son saltate altre macchine in altre vie nel nostro quartiere e nei quartieri intorno.
Ora sappiamo che i vigili del fuoco sono sotto organico, e la cosa non ci consola.
A e C ancora non trovano coraggio di rientrare a casa.
Ci sentiamo per telefono.

MIRABILIA, www.mirab.splinder.com/
di Maestro Schenone, del quale da troppo tempo non rubavo immagini. Per il piacre degli ospiti. E mio.

Ottimi sfarfalii.

   
Cesare Tacchi.
Per una coppia felice. Dipinto su stoffe imbottite.


A Cesare Tacchi, amico e grande artista, 2002.

Ti racconto il mio senso del sentimento.
Anzi dell’emozione:
è un filo che collega cervellocuoreviscerefica,
l’ordine cambia
secondo i momenti
ma gli organi restano collegati.

Varia il colore di questo filo

alcuni lasciano che si spezzi.

Io cerco di tenerlo integro
senza antitesi
né moralismi
con pudico orgoglio.

Maria

Succede che, per caso, mi tornino sott'occhio vecchie cose. Cose mie ad altri, cose d' altri per me. Leggendo o guardando, questi reperti mi portano in flashback a momenti e vite passate.
E mi rendo conto del mio privilegio d'incontri, di ricchezza fortunata di frequentazioni.


uno scritto autografo di Cesare per la mostra InSegno a Ripetta.




Capo e Giro. Due sculture mobili di Cesare Tacchi, esposte nell'aula magna del Liceo Artistico Ripetta per la mostra InSegno.
Esposte anche opere di Almagno, Nunzio e Lombardo. Niente male davvero.

Tempo fa qui si parlava di Enzo Baldoni, con pudore, con affetto, con rimpianto.
Altro tempo è passato dal suo assassinio, molti hanno dimenticato Enzo, ma non chi lo ha conosciuto davvero o chi l'abbia solo sfiorato, fosse solo per i suoi tanti mestieri.
Passo parola ad un suo amico caro, Till Neuburg.

Da la Catena di San Libero.

http://bloghdad.splinder.com/
http://www.balene.it/enzo/

Posso rompere un attimo il silenzio Maria ?

giuro che lo faccio in punta di piedi.. scivolando sulla neve senza lasciare traccia..

ma il tuo commento da me è troppo bello.. ed è un regalo prezioso.

Allora il mio piccolo tributo.. ad una donna generosa.. di sentimenti, di emozioni, di passione..

che senza saperlo, perchè non sempre serve sapere ma basta saper "sentire", ha sempre la parola giusta.

Ti abbraccio.

La tua amica mag.

Scema, avrei un bianchetto giusto giusto per riempire il tuo ed il mio bicchiere -i calici credo che mi si siano rotti, no ne son rimasti di spaiati, van bene così-.
Brindiamo allegre alla malinconia, all'essere sceme con intelligenza emotiva.
Brindiamo a parole che raccontano cose segrete e sdrucciolano e volano e incantano.
Brindiamo a quelli che se ne vanno senza coraggio.
Brindiamo al coraggio.
Brindiamo all'ottimismo di alzare un bicchiere brindando alla vita ridendo forte, ballando, ballando un girotondo Stella stellina la notte s'avvicina...
shhhhhhhhh
a presto amica, amica cara, amica sorella, a presto amica. Noi ci siamo.

http://www.webgraffiti.it/gif/amo02/amo035.gif
 

Maria

Succede nei blog.
Succede che, non avendo tu la minima intenzione di cercare rimorchio, possa accadere l'intrigo: lui legge il tuo post e lascia un commento bellino, tu vai nel suo blog e scopri che sì sembra un tipo interessante. Poi te ne dimentichi. Ecco arriva un altro commento -ironico questo e ti porta sorriso-, e poi una mailina piccina, niente di che, ma ti strizza l'occhio.
Cominci a cercare la sua firma quando apri la tua pagina e ti accorgi di rimanere delusa se non vedi il suo nick. E questo senso di delusione ti scoccia un casino.
Senza rendertene conto fai più attenzione nel redigere i tuoi post, diventi spiritosa nei commenti, adoperi seduzione. No, non per lui.
Lui comincia ad essere un ospite fisso.
La scrittura pubblica acquista una notazione privata, non proprio una lettera ad personam, questo no. Solo un tocco qua e là, un sottendere, un arricchire di significati "personali" messaggi indirizzati a molti, ma che hanno un destinatario privilegiato.
Dal blog si passa all'indirizzo e-mail, scrittura intensa, ci si racconta, ci si
conosce e riconosce.
Ti accorgi che parli di te come hai fatto con pochi, e lui pure passa al suo sentire intimo, è un dire ed un ascoltare quotidiano di piccole cose, di sogni, di fughe dall'ordinario comune agire. I pensieri volano alto e con loro le emozioni.
Durante la tua giornata accade, mentre sei in ufficio o carica della spesa aspetti l'ascensore, che la tua mente vada a quel tipo mai visto, eppure apparentemente così conosciuto, così complice.
Complicità. Assurdo, adolescenziale persino, eppure sì, accade: complicità tra estranei.
Quali estranei! Ci si è raccontati, ci si è accarezzati, ci si è sostenuti reciprocamente seppure attraverso un monitor e una tastiera.
C'è emozione nello scrivere, emozione nel leggere.
Amicizia è un termine che non sembra bastare, amore non si può chiamare.
Si passa al telefono.
La sua voce ti piace, la tua voce gli piace. C'è appena un imbarazzo al primo incontro a voce viva, poi non più.
Quella voce te la senti nella pancia (per non dire altrove) e senti, a volte, trepidazione nella sua.
I pochi silenzi son colmi di desiderio dell'altro, presto riempiti dal parlar fluido, dall'affastellarsi delle storie reciproche, di ricordi che ognuno credeva perduti e di cui deve far partecipe l'altro.
Gli uomini che ti stanno intorno ti appaiono banali, scontati, estranei. Tu, al contrario, sei un turbinio di idee, ti frullano in testa concetti ed argomentazioni con parole che hanno sapore di poesia.
Con occhi diversi scopri nuovo e bello intorno. Non hai più protezione, i sensi tesi a raccogliere percezioni.
Vivi il tuo tempo ordinario, mentre un racconto parallelo narra a lui, e a te pure, quest'altra realtà di diverso sentire. Gli racconti, silente, la tua città, le persone che incontri, impressioni, meraviglie, disgusti pure. Parole che girano nella tua testa e che sono discorsi per lui e che, una volta alla tastiera, ti accorgi in parte spariti. Altre parole giungono a dire di te, del tuo vivere, del tuo intorno. Segni neri, veloci sul monitor vergano dislessie. Non ci badi, rileggerai e correggerai dopo. Lui sembra cogliere ogni sfumatura, partecipe delle tue cose ti porge le sue: conosci il suo ufficio, il cortile dove s'affaccia la finestra ed il muro su cui si arrampica stentata una bouganvillea, la nebbia che lo accompagna di mattino nella fila di fanali accesi, conosci il suo cane.  
Ti vesti, ti trucchi per un appuntamento -cena, cinema, mostra, concerto o che altro con quel tipo che ti sembrava interessante fino a qualche mese fa- e mentre ti guardi allo specchio vorresti che lui, il complice bloggaro, potesse vederti. Non siete più amici, siete "strani amanti".
Altre mani ti toccano, altri occhi ti guardano.
L'uomo che ti sta accanto, seduti vicini al piccolo tavolo del ristorantino nepalese, ti sfiora la mano per chiederti di passargli la salsa allo zenzero.
Quel tocco non è il suo. L'uomo che ti sta accanto si avvicina al tuo orecchio per un commento piccante su quei due seduti più in là che lui conosce, ti arriva alle nari il suo odore.
Quell'odore non è il suo.
Improvvisa, dura, cattiva, ti colpisce l'assurdità di questa storia senza tocco, senza odore, senza sguardo.

(la foto è un contributo di una mia cara ex alunna. non ne conosco l'autore)

Ieri sera mi è stato assegnato dalla prof un compito e stamattina, svegliandomi, ho avuto l'impressione che fosse già bello e fatto. Ora speriamo in un bel voto.
Innamorato cronico

Intrigo d' emozioni

Toccarsi.

Sfiorarsi di spiriti,
lievi soffi
su turgidi capezzoli
Accarezzarsi di verbi,
caldi tocchi
su candida pelle.

Toccarsi dentro
prima che fuori,
intrigo d'emozioni
che accende voglie
e rochi desideri
inespressi.

Toccarsi d'anime
senza contaminazione
di sguardi
scarica elettrica
che incendia i sensi,
amplesso della mente.

Toccarsi.

 di Innamorato cronico

Strano mondo il mondo bloggaro.

Ieri, tornata a casa dopo serata di tregenda (immaginate la macchina ferma sulla Roma L'Aquila, senza benzina, al gelo, mentre ti sfiorano -letteralmente- TIR che ti lasciano a sballonzollare per lo spostamento d'aria), apro il Mac per rilassarmi prima di imbastire una qualche cena.
Avevo riletto la sera prima una poesia di innamoratocronico, da lui, ma che aveva composto per un mio post. Bella.
L'immalinconimento mio